Où le spectateur assiste à une scène de ménage chantante, entre un Antoine qui perd ses cheveux et une Cleopâtre en mégère apprivoisée.

Le Shakespeare de Lewis Furey est bien une  « histoire de bruit », où de « pauvres histrions se pavanent et gesticulent ». Pourtant, j’aimerais préciser que mis à part ce point commun ténu , la production n’a rien à voir avec l’Antoine et Cléopâtre qu’un spectateur (par exemple un qui aurait payé sa place) est en droit d’attendre.
De gesticulations il est en effet beaucoup question dans la mise en scène. La gesticulation n’a cependant rien de tragique,  comme chez Shakespeare justement, elle est gesticulatoire, c’est tout. En cela, comment pourrait-on en vouloir à Lewis Furey, qui n’est certes pas inconnu dans la profession, et qui a clairement délimité son territoire dans les années antérieures? De fait, comme à l’accoutumée, on assiste à des chorégraphies tout droit sorties du moule publicitaire, genre cadres sup pressés juste assez dépoitraillés (un érotisme d’attaché-case entrouvert, ravissant!) qui font de petits bonds en chantant gaiement (mais souvent faux) « Antoine tu nous a trahis on aura ta peau ». L’Antoine, justement, vit nuit et jour en pyjama, c’est  plus pratique et son jeu oscille entre Joe Dalton et le Canal vie. J’ai eu du mal à suivre. Quant à Sylvie Moreau, pourtant diablement sexy d’habitude, elle est ici transformée en midinette revendicative (toute ressemblance avec une ado de quinze est-elle vraiment fortuite?). En tout cas, on guette le moment où elle va appeler sa mère à la rescousse. Pour conclure, on dira sobrement que Shakespeare est ici pris pour prétexte à une comédie musicale auto-promotionnelle où chaque comédien, détourné de son orbite, articule sa litanie à la gloire de son maître.